又到冬至。

母親又該準備捏餃子了，今年啊，不知道還會不會爛皮。但我知道，母親每包餃子時，就會念起千里之遙當兵的兒子。

打記事的那一天起，我就無法忘記母親包的餃子。回憶深處，家，一盤緊湊雪白的餃子。

餃皮層層疊疊的，是故事；餃湯里油晃晃的，是時光。

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油炸兩捧蝦米，切一把韭菜，焦黃的炒雞蛋碎得恰到好處，這是我記憶里吃的最多的餃子。

母親說她包餃子，每次都祈愿別爛皮，但總是不走運，幾乎次次都有爛皮。在母親的叨咕中，父親喝了一輩子的片湯，我和姐姐則每次都挑出完整的餃子吃，還要對母親抱怨許久。

從軍之后，我才發(fā)現，那爛皮的餃子，才是最香的餃子。

上次休假返回部隊時，母親包了三鮮餡餃子為我送行，姐姐活面，母親拌餡，我預備搟皮。這般陣勢，時光也變得柔軟溫暖。剝蝕鍋底下的火舌，好像比我更貪舐餃子的香氣。

母親的手藝如舊：包的餃子，依舊破肚?？稍谖铱磥?，這些“皮開肉綻”里是融著母愛與時光的。

我大口吃著餃子，母親靜靜坐著，溫柔注視著我，又不時望一眼表盤。是了，她一定又念著何時能再見我了。

昏黃的燈光下，母親背著光，臉上卻分明有一行清淚。

“媽媽包的餃子總讓孩兒饞，這次是蘿卜心，下回白菜餡，媽媽的背彎彎，把那一張張的餃皮兒搟，布滿皺紋的手啊，擦著那額頭的汗……”飄渺的歌聲，唱著暖和的親情。

一碗餃子，拭不盡的，是母親的指紋；一段時光，忘不掉的，是家人的心意。